El triunfo de Clío

Hay días en lo que siento cómo se hace realidad aquella vieja frase de ¿Cánovas? según la cual "Es español el que no puede ser otra cosa", ocasiones en las que siento asco de mi propio país, en las que aprecio claramente lo mucho que de ridículo hay en él. Sospecho que esos mismos sentimientos son los que albergaba Mariano José de Larra cuando se sentaba ante las cuartillas en blanco. Por desgracia para Vds. yo no soy Larra y el otro gran fustigador de las ridiculeces sociales de este país que se llama España, Terenci Moix, también pasó a la inexistente otra vida (tal vez sea por eso mismo por lo que nos referimos a ella como "mejor vida". Cualquier cosa parece preferible a esto).

¿A qué viene este toque melancólico-pesimista-depresivo? ya me dirán Vds. qué demonios se puede sentir cuando uno ve que la publicación más deseada en este país es la revista ¡Hola! con su exhaustiva (supongo) información no sobre ninguna investigación científica, histórica... ni siquiera sobre política y el cómo la promesa de 180.000 nuevas viviendas de protección oficial se convierten en 180.000 "actuaciones" (¿?) sin que a nadie parezca importarle un bledo esa muestra de alquimia inversa, sino sobre la Boda. ¡Ohhhh! Parece como si el mundo se hubiera detenido para contemplar el modelito de Ivo San Laurel o de Cristiano Lacruz que llevaba tal o cual señora que nunca supe qué ha hecho en beneficio de nuestra sociedad. ¿Y qué me dicen de lo transcendental que resulta para la buena marcha de la economía el que el príncipe Dumbo portara con garbo (todo hay que decirlo) un chaqué gris en vez de negro -seguro que no quería parecer un camarero del Ritz-? Si la importancia de tales asuntos seguro que no se les escapa como al que subscribe (que tiene pocas neuronas y en mal estado), también podrán entender lo necesario de dictaminar si la señora zapatera iba como un espantajo o, por el contrario, muy elegante de la mano de sesudos expertos en modelitos de haute couture. Si todo esto no se les antoja una muestra de gilipollez demencial tal vez puedan complementar las noticias del ¡Hola! con una visita al Palacio Real donde, tras una breve espera de varias horas, podrán contemplar el Patio del Prícipe tal y como se le encontraron los invitados al convite (bueno, sin comida incluida que entonces sí merecería la pena) democrático (lo pagamos todos los españoles ¿Cabe mayor unanimidad?).

Si en ese momento, alguno de Vds. está pensando en la posibilidad de darse de calamotazos contra una pared, bienvenido al grupo de los que estamos hasta los mismísimos cataplines de tanto opio para el pueblo, de tanta maniobra de distracción para que la gente no piense por sí misma. No se preocupen, cuando se agote el "impacto mediático" de la Boda siempre quedará algún partido de fútbol (anda, si la Eurocopa está ahí mismo), alguna buena corrida (de toros, no sean mal pensados) o las andanzas de alguna folclórica coetánea de Matusalén. Lo que haga falta para mantener alienado al personal no sea que comiencen a pensar lo ridículo que resulta todo este tinglado de la ¿antigua, nueva? farsa.

Y es que todo ello se mantiene en unas personas que son famosas por el mero hecho de serlo sin que ninguno de sus hagiógrafos panegiristas sea capaz de explicar qué cuernos han hecho (aunque sí nos cuentan los que puso) para merecer lo que en nuestra tradición cultural era un galardón. Los laureles de la fama se decía antes, pero, ¡ay! la fama ha resultado ser un poco meretriz y ya concede sus favores a cualquiera. Valle-Inclán decía que los héroes clásicos se habían paseado por el Callejón del Gato. Si viviera hoy añadiría que ...y Fama por la Calle de la Ballesta. ¿Y los laureles? Pues para dar sabor a los guisos, claro.

Después de esto, sólo me quedan ganas de nacionalizarme en un país serio como Sealand.